夜色沉沉，秋风掠过帐外的那株老槐树，叶片沙沙作响，像无数细碎的叹息。
诸葛亮的案头依然摊着地图，那些弯弯曲曲的河流与山脉，他看了大半辈子。烛火跳了跳，将他的影子拉得忽长忽短。他提起笔，想继续写那篇《自表后主》，却发觉握笔的手微微发颤。
多少年了？自从先帝驾崩，他便将自己活成了一盏长明的灯。南征孟获，北出祁山，朝中大小事务，军中粮草调度，事无巨细，皆要过目。姜维劝他多休息，他只摇头：“我不如此，谁如此？”
蜀地的雨总是来得悄无声息。帐外传来更夫的梆子声，三更了。他想起先帝三顾茅庐的那个春天，那时他还是个躬耕陇亩的青年，有时高卧隆中，有时吟啸山林。那时的天下很大，大到可以装下所有抱负；那时的自己也还年轻，年轻到以为鞠躬尽瘁，便能还天下一个太平。
可太平终究太远了。
那盏灯还亮着。在七星灯熄灭的刹那，是不是也熄灭了什么更重要的东西？他不知道。他只记得那夜的风，比今晚更冷，吹得主灯的火焰东摇西摆，像一只不肯离去的蝴蝶，在指尖挣扎，最终还是化作了青烟。
“再添些灯油。”他对身边的侍从说。
侍从欲言又止，转身去了。诸葛亮知道他想说什么——太医说不能熬夜，军中又说主帅当以身体为重。可哪里还有时间呢？五丈原的风沙一日大过一日，魏军的营寨一日密过一日，他必须赶在秋风停歇之前，想出破敌之策。
木牛流马已经在前山运粮了，八卦阵图就压在枕头底下，出师表墨迹未干，连弩的图纸还在改进。他什么都想到了，什么都在做，可上天偏偏不肯多借他一些时日。
他终于撑不住了，在某个黎明之前。那天的雾很大，大得像是三十年前，他初出茅庐时的那个早晨。他似乎听见有人在唱梁父吟，又似乎听见先帝唤他“孔明”的声音，缥缈而真切，隔着漫长的岁月递过来。
他长长地舒了一口气。
那盏灯，终于还是灭了。
许多年后，人们经过成都的武侯祠，总要在那副“能攻心则反侧自消，从古知兵非好战；不审势即宽严皆误，后来治蜀要深思”的对联前站一会儿。再往深处走，殿中的塑像依然端坐，羽扇纶巾，目光悠远，仿佛仍在望着那片从未收复的中原。
秋风年年都来，只是再没有人彻夜掌灯，为那个注定破灭的梦，添最后一点光了。
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